piterino

Según los realistas norteamericanos, en el fondo los jueces no toman sus decisiones aplicando el Derecho al caso concreto, sino en base a otras consideraciones (tendencia política, condiciones personales, incluso un mal día con su mujer), y después recorren el Derecho para revestir esa decisión de apariencia jurídica. Pues eso, realismo puro y duro el de la UEFA, pero no el natural, sino el doctrinario. Así se imagina uno a estos jueces del mayor espectáculo moderno, desempolvando las arcaicas pelucas y el añorado despotismo. Y es que, a falta de un argumento definitivo, se han dedicado a mezclar churras con merinas en un rebaño de ideas carente de toda lógica.

Dice un proverbio vasco que Zenbat eta ipurdia gorago, orduan eta burua beherago, que viene a ser algo así como: "Cuanto más alto el culo, más baja la cabeza". La imagen es reveladora: al Atlético le han invitado a mover su trasero respingón en su vuelta a la Copa de Europa y, casi sin darse cuenta, se ve con la cabeza gacha, en una postura humillante.

Primero, se acusa a la Policía de brutalidad y se le responsabiliza de los incidentes en la grada. No hay duda, nada como el sano diálogo y el debate sosegado para convencer a una turba de parásitos sociales (franceses, por cierto) de que retiren una pancarta ofensiva y se abstengan de orinar y lanzar asientos al respetable. Incluso hay quien se permite exigir la excarcelación de un delincuente, pasando por encima de la Jurisdicción española, escrupulosa con las libertades públicas y las garantías penales. Hablamos, por cierto, de un asilvestrado con aspecto de no visitar la ducha más que en días señalados y fiestas de guardar, que provoca y agrede a un policía. Con todo mi respeto a los derechos humanos, un porrazo en zona innoble y una temporada entre rejas es lo menos que necesita este angelito.

Pero es que también aparece el argumento de moda y se vuelve a acusar al fútbol español de racista, lo que merece otro tipo de reflexión pues el problema es más sencillo y, a la vez, va más allá de la pura xenofobia. Generalizar siempre tuvo bastante de injusto, sobre todo cuando se trata de ponderar la estulticia. En España cumplimos con nuestra cuota de idiotas patrios, que emiten sonidos simiescos porque es su forma de comunicación. Son orangutanes nostálgicos de la evolución de la especie: se depilan el vello y caminan erguidos, pero tienen por cerebro un cacahuete. Y la proporción es aquí similar a la del resto de lugares del mundo, pues Darwin no introdujo variantes geográficas en su teoría.

Lo que no está tan claro es que se trate de una cuestión de racismo. El problema va más allá y tiene que ver con la falta de educación y de respeto a los demás. Muchos van al fútbol a volcar sus frustraciones cotidianas y a culpar al mundo de sus sueños incumplidos. El fútbol entendido no como expresión cultural de una sociedad que sigue encantada con jugar, sino como opio del pueblo. Por ahí empezamos mal. El rival de cada día como diana improvisada de nuestra falta de brillantez, la confusión de la muchedumbre como cobarde arrebato de valentía.

No sólo se insulta a los negros o a los moros, sino que se utiliza para ello una supuesta tendencia sexual, un defecto físico o incluso se exalta el asesinato de un aficionado del equipo contrario. ¿Racismo? Sobre todo, tontos redomados.

Un relato de Mario Benedetti ("Su amor no era sencillo") nos presenta a dos amantes; como él sufre de claustrofobia y ella de agorafobia, hacen el amor en el umbral. En ese mismo umbral que separa la injusticia de la demagogia fornica a su antojo la UEFA, a medio camino entre la perversión privada y el escándalo público. Nada mejor que una víctima propiciatoria para presentarse como paladines del respeto y el multiculturalismo en el espectáculo de masas: tan conocido como para que dé que hablar, tan pardillo como para que su molestia sea un riesgo asumible, con una candidatura olímpica como chantaje emocional y alguna torpeza individual sacada de contexto (gracias a Luis Aragonés, por ejemplo) como etiqueta colectiva.

Que quede claro y nadie se acompleje: España no es un país racista (al menos, no lo es más que otros), su fútbol no es un claro ámbito de barbarismo y su Policía utiliza la fuerza como las demás. Seremos conocidos como pardillos, señor Platini, pero a estas alturas no nos chupamos el dedo.

El navío más grande y rutilante de la flota española reviste su cubierta con largos telares de color blanco y pasea con orgullo su brillante ademán. Una maravilla de la técnica, un producto del triunfo en buena lid, un circo mediático con pases para todos los públicos, payasos e incluso trapecistas, un espectáculo de masas con barra libre para opinar desde lejos sentando cátedra. Así que cuando el Real Madrid se hunde, el ruido es estruendoso y todos quieren vender la reconstrucción. Y como toda nave histórica que se precie, siempre vuelve a surcar los mares apoyándose en unos ideales dibujados sobre una misma carta de navegación.

Ocurre que en las últimas catástrofes el madridismo ha encontrado esa carta anudada a la camisa humedecida de su capitán. Con las olas golpeando en la orilla su cuerpo semidesnudo, Raúl se ha despertado más de una vez entre maderos podridos tras el desastre y ha recordado a todos las señas de identidad de crucero, recitando de memoria todo lo que aprendió desde pequeño.

Como si de una serendipia se tratara, una vez tras otra se encontraban los mismos restos del naufragio: Raúl como ejemplo de superación, como escuela de liderazgo, casi un referente de valores morales. Y todo ello entre la creciente desconfianza de su gente. Muchos dejaron de verle como un superviviente, para empezar a considerarle causa del problema, tras haber vivido tanta catástrofe. Un culpable, o al menos una especie de cenizo, en el mejor de los casos. Ya se sabe aquel proverbio chino: cuando un sabio apunta a una estrella ...

Recientemente se publicó una entrevista con el capitán blanco que debió dejar en fuera de juego a más de un ariete mediático despistado. Sus frases serenas desmontaron una por una todas las teorías de la conspiración: ni propone ni veta fichajes, ni dispone del club como su solar, ni exige una ubicación en el campo, ni deseaba la derrota de España en la Eurocopa. Frente a la leyenda urbana, la más humilde realidad ("cada vez será más habitual verme en el banquillo").

Oscar Wilde escribió en 1895 "La importancia de llamarse Ernesto", acaso su comedia más brillante, que expone con sarcasmo y un punto de cinismo absurdo el peso de las costumbres y el deseo de llevar una doble vida para vivir dos veces. Ese doble juego se ve en el mismo título y final de la obra (Ernesto y "earnest" suenan igual fonéticamente en inglés).

Los tres naufragios del comienzo del post parecen demostrar, siguiendo el razonamiento de Wilde, que el nombre puede ser decisivo para triunfar en la vida, incluso para sobrevivir. Uno imagina a Raúl, en las vísperas del próximo naufragio, apretando los dientes ante tanto opinador moral, y repitiendo las palabras de Lady Bracknell a Ernesto antes de que éste exponga su peregrina conclusión: "Sobrino, pareces mostrar signos de trivialidad". Pues volverá a hundirse el Real Madrid (el fútbol son ciclos, no lo olvidemos) y lo valoraremos de nuevo como una trivial casualidad: un único superviviente, el número siete a la espalda, tal vez se llame Hugh Williams ...